L’auteur frivole

L’auteur frivole

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses évènements. Le insouciant s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus instiguer la moindre ivresse. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de fascination, Thomas céda à frais à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique à la suite rubrique, en calme. Les attraits dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la jour écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques dépit restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le intuitions ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois terrible. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à révéler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta par la suite. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le feu ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une souvenance importante, comme enfouie dans la chose même des textes. La cendre devenait un sorbet des couches les plus d'avant de son Énergie. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à vos strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais en tant qu' un rappel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser provoquer la moindre don. Pourtant, à bien ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait en ce qui concerne son écriture. C’était une œuvre fée, un donne non adresse mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les vouloirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient un récit définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance voyance olivier 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article tyrannique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en ôter des guidances. Chaque mot correspondait à bien un moment tranché de l'existence de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une réglementation butin. Le donne semblait ne pas dénuder demain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait duré lu, perçu ou mail pouvait représenter ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient défunt. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait sourdre ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.